En 1949, il y avait un homme d’affaires nommé Ding Yongfu à Shanghai.

Pendant que tout le monde fourrait des lingots d’or dans la cave, lui fit quelque chose qui glaça tout le monde : il vendit quelques bungalows et une rangée de boutiques pour presque de l’argent gratuit, juste pour échanger contre six billets de troisième classe pour les États-Unis.
La jetée était bondée, et l’air se mêlait à l’odeur salée de la rouille et de l’eau de mer. Les membres de la famille pâlirent tous et se crispèrent aux coins de ses vêtements. Ding Yongfu ne se retourna pas, mais au dernier moment en montant sur le bateau, il sortit un dollar américain et le fourra dans sa bouche, le mordillant avec ses dents, comme s’il pariait avec quelqu’un.
Cette action a été figée par un éclair de journaliste.
Quand je suis arrivée aux États-Unis, le ciel n’était pas bleu, il était gris. Une famille de jeunes et de moins jeunes se blottissait dans un appartement qui fuit, écoutant des bruits incompréhensibles à l’extérieur de la fenêtre. L’argent coule entre vos doigts comme du sable. En moins de six mois, le correcteur Boss Ding à Shanghai était aussi maigre qu’un bâton de bambou qui se briserait sous le vent, et il ne pouvait s’asseoir fermement contre le mur que la nuit.
Transfert, depuis la cuisine. Lorsqu’il a découvert que les Américains mangeaient, il a reconnu un mot : sucré.
Alors, il s’enferma dans la cuisine grasse, avec des casseroles et poêles qui s’entrechoquaient. Essayez encore et encore, ajoutez du sucre dans la casserole encore et encore. Jusqu’au jour où il jeta un morceau de poulet frit dans la sauce sucrée piquante, et toute la pièce fut emplie d’un arôme dominant. Il prit un morceau et le fourra dans sa bouche, et ses yeux s’illuminèrent instantanément.
Le premier petit restaurant a ouvert et s’appelait « Huafu ». Le plat signature, poulet Zuo Zongtang.
Le premier Américain à franchir la porte fourcha un morceau de poulet et le mit dans sa bouche avec un air suspicieux. La seconde suivante, toute sa silhouette était électrifiée, et la fourchette grinçait sur l’assiette, le vent