Um restaurante movimentado, uma sala de jantar barulhenta, e um mal-entendido inocente que se transformou no tipo de refeição sobre a qual vou ser gozado para sempre.

Entrei com fome, daquele tipo de fome em que não se lê o menu, apenas se escaneia. O empregado veio até mim, alegre e confiante, e perguntou o que eu queria. Vi “Prato de Carne” no quadro atrás dele e disse: “Aquele. A carne.”
Ele assentiu, anotou e desapareceu na cozinha. Sem aviso. Sem levantar a sobrancelha. Sem um sutil toque de que eu estava prestes a fazer uma escolha de vida que iria me arrepender.
Quando o prato chegou, parecia perfeito. Cheirava… respeitável. Dei uma mordida.
O sabor me atingiu como um aperto de mão educado. A textura era próxima, mas não suficientemente. Tinha o gosto do primo otimista da carne, aquele que tenta muito, mas simplesmente não nasceu para o negócio da família.
Verifiquei o menu novamente.
“Carne à base de plantas, nossa assinatura sustentável.”
Meu coração afundou. Arrependo-me profundamente.
O empregado passou por mim, viu minha expressão, e disse: “Oh! É a primeira vez que experimenta a opção à base de plantas?”
Assenti, mastigando lentamente, como um homem refletindo sobre cada decisão que o levou a aquele momento.
Ela ofereceu-me trazer a verdadeira carne, mas o orgulho é uma coisa poderosa. Terminei a carne à base de plantas por pura teimosia, cada mordida um lembrete para ler os menus com mais atenção.
Agora, toda vez que entro naquele restaurante, a equipe me cumprimenta com a mesma frase:
“Ficando com a carne clássica hoje?”
E eu sempre, sempre, verifico o menu duas vezes.